LE JARDIN DÉLAISSÉ

Du sol sec cent fois rebattu,

Entre le chiendent et la mousse,

Obstiné, le narcisse pousse

Et flamboie à fleur que veux-tu;

L'ancolie et la primevère,

En sauvageonnes sans façons,

Aux allées comme au vieux gazon,

Prodiguent leur graine légère;

L'iris foisonne; du lilas

Les drageons lutinent les branches;

Le rosier pimprenelle épanche

Le fouillis de ses falbalas:

Ô jardin que la main délaisse,

Paradis perdu sans fracas,

Fruste éden qui ne songes qu'à

Fleurir et refleurir sans cesse,

Ô frère naïf de ce Mont

Où la Muse oubliée sommeille,

En rêvant qu'un Orphée réveille

Les rythmes purs que nous aimons!

GHAZEL DE L’ABSENCE

Le temps étire d’heure en heure ton absence,

Le jour s’afflige et la nuit pleure ton absence.

Qui comprendrait que je vis d’ombre et de désert

Quand nul ne sait qu’en moi demeure ton absence ?

Tes yeux, tes mains, la chère forme de ta voix,

Elle éteint leur plus mince leurre,  ton absence.

En vain chante l’Orphée obtus de la mémoire :

Feu sans corps sur sa lyre affleure ton absence.

Dans un caveau d’oubli, pour qu’enfin je revive,

Faudra-t-il  que s’emmure et meure ton absence ?

         E  LA NAVE  VA 

Le poète autrefois posait, le soir venu,

Les songes de sa plume aux pieds de la déesse,

Muse dont la faveur, veillant sur sa prouesse,

Ouvrait à ses regards les seuils de l’inconnu.

Puis l’amour d’une dame, offert ou contenu,

Mit aux doigts du trouvère un luth plein de tendresse

Et, pour charmer le cœur de son enchanteresse,

La lui fit dans ses vers louer par le menu.

À présent qu’en l’honneur des amantes fidèles

On hésite à dresser des temples et des stèles,

Vers qui porter sa voix ? D’où tenir la beauté ?

Mais peut-être du vent, de la mer, des étoiles

Suffit-il d’éprouver sans fin la nouveauté

Pour que toujours l’esprit s’élance à pleines toiles !

FRAGMENTS D'ART POÉTIQUE

     III

                            La poésie est un cri, oui! mais c'est un cri habillé.

                                                                                  Max JACOB

Vieux fer battu sur tant d'enclumes,

Sabot que dédaigne le pas

Des prophètes en qui s'allume

Le cri qu'ils n'habilleront pas,

Humble écho de rythmes éteints,

Te feront-ils, ceux qui t'exhument,

Quitter les sentiers clandestins,

Vieux vers limé sous tant de plumes?

IMPROMPTU

Perles ou larmes,

les notes pleuvent du piano,

roulent, légères,

rosée sur la feuille,

s’effondrent, sombrent

dans le puits d’un silence éternel,

renaissent, tenaces,

tâtonnent au bord du gouffre,

et rejaillissent,

modeste et clair ruissellement

en quête de lumière.