DURE  RÉALITÉ                                                         

Quand l’amour tisserait les parfums de la terre

Pour revêtir son corps d’un linceul embaumé,

L’être que dans ce monde on a le mieux aimé

N’en finirait pas moins putride et solitaire ;

Tu peux croire, puisant aux flots d’un vieux lavoir,

Dérober l’élixir qui ranimer l’aurore,

Mais tu n’exhiberas que son spectre sonore :

Le vrai passé jamais ne se donne à revoir ;

Et moi, fier décideur de sagesse ou démence

Pour avoir parcouru du savoir quelques champs,

J’entends rire les dieux à ces efforts touchants

D’un atome empêtré dans l’univers immense.

     SUAVE MARI MAGNO…

 Lucrèce, contemplant du port l’âpre tourmente,

Prend pitié des esquifs que l’orage a surpris,

Et chante le bonheur, humble, aisé, mais sans prix,

Qu’on gagne à réfréner l’illusion charmante :

« L’or, le succès, dit-il, le pouvoir sans rival,

L’aventure, et l’amour  - si tu crois qu’il existe -,

Le sort jette sur tout, de son œil torve et triste,

Quelque revers plus prompt que l’écart d’un cheval!

Mais prends des fruits, du vin,  savoure-les sur l’herbe,

Et, goûtant de mes vers la tendre autorité,

Propose-les pour baume à ton cœur irrité,

Au bord d’un lac limpide où gît le ciel superbe ! »

Si vous l'aimez, que ce ne soit

ni pour la rondeur de ses lèvres,

ni pour la pourpre de ses doigts,

ni pour sa fougue ou pour sa fièvre;

si vous l'aimez, n'allez pas voir

sur son front des lis et des roses,

dans ses yeux le sombre miroir

où des amants perdus reposent;

inutile, pour que vos mains

prennent la courbe de ses hanches

et la mesure de ses seins,

de grimer les jours en dimanches.

Si vous l'aimez, elle aimerait

que vos yeux guettent sur sa bouche

la forme grise des mots vrais

dans l'esbroufe des phrases louches,

que la couleur de votre voix

irrigue de miel vos paroles,

que votre regard quelquefois

de ses faiblesses la console,

et que la courbe de vos bras,

plus douce que l'ombre du saule,

quand le monde s'écroulera,

repose autour de ses épaules.

        RÉALISME 

De ma fenêtre au ras du toit,

Je n’attends pas, comme on le croit,

Que vienne l’oiseau de légende

Ni que le ciel en pluie épande

L’or que prit Zeus pour masque étroit.

Ni mon front sur le verre froid

Ni mon esprit - bien trop adroit -

Ne rêvent d’un cœur qui dépende

De ma fenêtre.

Et quand la pulpe de mon doigt

Dans la buée ouvre un détroit

Et le festonne et l’enguirlande,

Mon œil n’escompte pour provende

Que voir clairement ce qu’on voit

De ma fenêtre.

BÉRÉNICE  (1)

Mort, dis-tu, messager? Titus est mort?

Deux ans... Deux ans déjà, deux ans à peine

Qu'une galère emportait loin du port

Jusqu'à l'espoir qu'une autre m'y ramène!

Depuis, leurrant sa soif de réconfort,

Mon âme jette aux flots sa plainte vaine,

Sans que jamais vague ni vent ni sort

D'un simple écho donne trêve à sa peine.

Titus est mort, je vis; toi, messager,

Toi qui, chargé de mon cri trop léger,

As tant de fois bravé la mer stérile,

Où t'enverrai-je désormais? Vers quel

Havre ou quelle escale, vers quel asile

De ma douleur porteras-tu l'appel?

BÉRÉNICE (2)

Messager, que dis-tu? Le prince, à Rome, mort ?

N’était-ce pas hier - deux ans peut-être, à peine… -

Qu’exempte de l’espoir qu’une autre m’y ramène,

La  trirème fuyant m’emportait loin du port ?

Leurrant depuis ce jour sa soif de réconfort,       

Mon âme au fil des flots jetait sa plainte vaine

Sans obtenir jamais, comme trêve à sa peine,

Le moindre écho de l’onde, ou des vents, ou du sort.

Titus n’est plus, je vis ; et toi, dont l’endurance

De mes mots belliqueux accompagnait l’errance

Pour que sans fin l’empire entende mon malheur, 

Où t’envoyer chercher, émissaire docile,  

Un havre pour mon deuil, pour ses cris un asile,

Vers qui porter demain l’appel de ma douleur ?