LE FLEUVE DANS LA VILLE

Reptile apprivoisé qu’habille de velours

La main lisse du vent sur ses airs d’Orénoque,

Le fleuve dans la ville étire ses flots lourds,

Froissant en plis rieurs sa moirure équivoque.

Les hommes sur ses bords ont dressé leurs palais,

Accroché leurs balcons, déroulé des halages ;

L’érable et le lilas dévalant des remblais

Brodent sur sa peau verte un leurre de feuillages.

On le voit, quand avril dore son dos épais,

Au pied des ponts suspendre indolemment ses ondes,

Où les frontons naïfs se contemplent en paix,

Réjouis d’y trembler en formes vagabondes.

Cependant, le flux râpe et la glèbe et le mur ;

Rongeur sournois au flanc aveugle de la rive,

Bribe à bribe il emporte, en un trophée obscur,

Chaque jour un peu plus de leur substance vive ;

Et si l’orage, un soir, du dragon somnolent

Devait gorger la panse à crever les écailles

Et qu’en remous bourbeux sa lymphe s’écoulant

Submergeait les jardins, les maisons, les murailles,

Quel indomptable esprit planerait sur les eaux ?

Quel souffle éveillerait quelle bouche féconde

Qui rechante sans peur dans l’âme des roseaux,

Pour qu’à nouveau la ville ait pignon sur le monde ?

TABLEAU DE PRINTEMPS

Dans la chambre tiède et vermeille,

L’enfant dort au creux du berceau ;

Sur le balcon, tant qu’il sommeille,

Venez, ma toile et mon pinceau !

Près de la fenêtre entr’ouverte,

  L’oreille au guet,

Je tempère d’une ombre verte

  L’or d’un bouquet.

Heure entre les heures sereine,

Quand l’azur rayonnant du ciel

Sur les ondes de son haleine

Disperse des parfums de miel…

À mes doigts poursuivant leur rêve

  Voici mêlé

Un rayon dansant que soulève

  Le souffle ailé,

Puis, furtive et folâtre intruse,

La brise enlaçant le rideau

Secoue en averse profuse

La lumière sur le landau :

L’enfant sous la clarté câline

  Ouvre les yeux

Et jase au rayon qui lutine

Ses doigts joyeux,

Et moi, dehors, je m’émerveille

Lorsque des volets demi-clos

S’égrène jusqu’à mon oreille

Son rire en grêle de grelots.

LES  AMANTS  

Les verra-t-on, furtifs, dans l’ombre solitaire,

Sous l’idéale nuit d’un avril embaumé

Où le vent jette au cœur avide d’être aimé

La verte exhalaison des encens de la terre ?

Leurs pas glissent ensemble à travers bois et champs ;

Nul ne sait quel éclair de candide démence,

Les a, tout éperdus de cette audace immense,

Déliés ce soir-là de scrupules touchants ;

Mais ils s’enfuient, muets tant leur âme est sonore,

Faisant fi de fournée ou de linge au lavoir,

Oublieux d’êtres chers qui comptent les revoir,

Et rêvant que pour eux dorme à jamais l’aurore.

SEPTIÈME CIEL

De ma fenêtre tu verras,

Quand je te tiendrai dans mes bras,

Le ciel dorer sa voûte immense

Et pour notre amour qui commence

Dresser cent décors d’opéras ;

La chair confite des cédrats

Et la chaleur de l’hypocras

Scelleront pour toi la clémence

De ma fenêtre ;

Et sans brillants de vingt carats,

Sans brocarts, martres ni surahs,

Quand du bonheur pur la semence

Aura fleuri dans ma romance,

À jamais tu te souviendras

De ma fenêtre.

PRÉSENCE

Tant qu’autour de leur nom la bouche

Pose la ferveur des baisers,

Tant que le sang brasse, farouche,

Les sentiments inapaisés,

Tant que la nuit voit leur visage

Sous les paupières s’éveiller,

Tant qu’une larme fait naufrage

Dans la tiédeur de l’oreiller,

Tant que la mémoire bavarde

Ranime leurs pas et leurs voix,

Tant que l’œil au-dedans s’attarde

Sur leurs manières d’autrefois,

Tant que la main vide s’égare

À palper l’ourlet d’un chapeau,

Tant que dans le songe on s’effare

D’encore avoir touché leur peau,

Les morts ne sont pas morts, ils vivent

Au fond de nous, philtres, poisons

Dont les ferments longtemps dérivent

Au bord des mots que nous disons ;

Les morts ne sont pas morts, ils errent,

Sans se plaindre, sans murmurer,

Entre les souvenirs qu’enterrent

Nos cœurs fatigués de pleurer ;

Les morts ne sont pas morts, ils frôlent

De leurs tendres frémissements

Nos vœux, nos soupirs, ils s’enrôlent

Dans les drames de nos serments ;

Les morts ne sont pas morts, leurs rêves

Hantent la nuit des profondeurs

Où nos âmes quêtent des trêves

À leurs impossibles douleurs ;

Les morts vivent pour qui les aime

Malgré le temps et les frimas,

Ils dorment au chaud du poème

Qui redit que tu les aimas.

TOMBEAU

Tu ne verras plus le printemps ;

Tu ne sens pas frémir la brise

Ni vibrer le matin que grise

Son reflet d’or dans les étangs.

Tes yeux sont fermés, ton oreille

Est sourde à la chanson des nids ;

Tous les jours pour toi sont finis

Quand la terre en riant s’éveille.

Tu ne verras pas le printemps,

Ni l’été royal, ni l’automne ;

De ta voix que l’ombre emprisonne

L’écho s’essouffle au fond du temps.

Roide ta main, froid ton visage ;

Des sèves montantes l’effort

Évite le marbre où s’endort

Le souvenir de ton courage.

Veilleur frêle aux feux inconstants,

Avant que la mort l’éternise,

Le cœur, d’y trop songer, se brise :

On peut ne plus voir le printemps.