MÉLANCOLIE DE PRINTEMPS

Les matins sont plus clairs, le jour bleu fraternise

Avec l’odeur de miel éparse au fil du vent ;

Le chat, gourd de tiédeur, assoupi sous l’auvent,

Laisse l’oiseau chanter comme en Terre Promise.

L’insecte de soleil et de nectar se grise ;

L’ombre est douce quand passe, au zénith dérivant,

Un nuage égaré qui s’éloigne en rêvant

- Peut-être - de pleurer ses embruns sur Venise.

Le cœur vibre, aussi vif que les vols de pinsons

Guettant sur les blés verts la blondeur des moissons,

Mais aux larmes d’avril le voici qui frissonne :

Tant de printemps déjà pour jamais révolus

Et tant d’êtres chéris qu’on ne reverra plus !

Est-ce un glas, blanc muguet, que ta clochette sonne ?

NEIGE

Toi qui dans l’ombre as revêtu

Nos routes de ta blancheur vaine,

Maudite neige, ignores-tu

Qu’on m’attend là-bas dans la plaine ?

Sceau jaloux qu’a posé la nuit

Sur mon chemin, peste enjôleuse,

Quel souffle sournois a conduit

Vers mon seuil ta candeur fâcheuse ?

Qu’exulte le gamin frondeur

Dont l’œil pétille et s’illumine,

Et chante qui veut la splendeur

Du mélèze fourré d’hermine !

Jubile, toi, stérile amant

De la beauté morte des glaces

Et des purs cristaux froidement

En tombeaux changeant les crevasses !

Et toi, sectateur ingénu

Des maigres plaisirs de la glisse,

Rêve d’un corps rompu menu

Et d’un nez couleur d’écrevisse !

Moi, je rage et mâche mon frein,

Tant j’aimerais, neige importune,

Que l’ire d’un Râ souverain

Ronge ta croûte et ma rancune ;

Neige intruse, sans toi j’allais

D’un ami cher pousser la porte :

À moi, pelles, râteaux, balais,

Et qu’au diable le vent t’emporte!

                                  UN VILLAGE

Ils disent que tu n’es pas mort,

Mais on a fermé ton école ;

De sa cour plus jamais ne sort

Un chant narquois de carmagnole ;

Son préau clos de verre obscur

N’abrite ni jeu  ni rengaine,

Aucun front ne colle à son mur

L’excès d’un rire ou d’une peine ;

Il exhibe un appareil froid,

Récuré jusqu’à l’os des pierres,

Un échafaud rigide y croît

Entre l’acier des étagères.

Ils disent que tu vis toujours,

Mais ton sol vire tout en herbe,

Sans qu’octobre y songe aux labours

Sans qu’un fervent juillet l’engerbe ;

Du penchant qu’il ensoleillait,

On a banni le cep de vigne ;

Près du vallon où l’on cueillait,

L’ancolie au vent se résigne ;

Tes fossés de si frais rasés

Te font un masque funéraire,

De tes sous-bois dûment purgés

Fuit l’églantine téméraire.

Des barrières à tes chemins

Parlent d’absences et de crainte,

De machines au lieu de mains,

Le buis à vif trahit l’empreinte.

Et les nuits d’été quelquefois,

Se peut-il qu’on entende encore,

D’une ferme ou du fond des bois,

Un cri s’enquérir de l’aurore ?

NOVEMBRE

Aux volets clos dans le jour qui décline,

Au parasol replié sous l’auvent,

Au jardin glabre, à la treille orpheline,

Au sentier nu que ratisse le vent,

J’ai reconnu l’amère discipline

De votre absence et j’ai vu, s’élevant

Avec la nuit du pied de la colline,

L’oubli vers moi tendre son doigt savant.

Mais sous les feux douteux du crépuscule,

J’écoute au fond de la chair somnambule

Gémir les souvenirs désassemblés,

Et l’œil recru de soleil qui succombe

Fait vaciller le pas devant la combe

Où l’air du soir carde les jeunes blés.