BERCEUSE

La bouche mi-close fredonne

Pour l’enfant que bercent les bras ;

Dans l’ombre où son rouet ronronne,

La Parque tisse de beaux draps.

Pour l’enfant que bercent les bras

Viendra le temps de l’imprudence :

La Parque tisse de beaux draps

Jusqu’au bord des pistes de danse.

Viendra le temps de l’imprudence :

Combien de mères trembleront

Jusqu’au bord des pistes de danse,

Espoir et crainte à fleur de front !

Combien de mères trembleront

Tant les enfants mettent de flamme,

Espoir et crainte à fleur de front,

À fuir où le sort les réclame,

Tant les enfants mettent de flamme

À tirer sur le fil des jours,

À fuir où le sort les réclame,

Remportant honneurs et amours !

À tirer sur le fil des jours,

La trame du temps périclite,

Remportant honneurs et amours,

La force s’use à leur  poursuite.

La trame du temps périclite,

Dans l’ombre chantent les fuseaux ;

La force s’use à leur poursuite,

Course sans fin de folles eaux.

Dans l’ombre chantent les fuseaux ;

La Parque à son fil monotone,

Course sans fin de folles eaux,

La bouche mi-close, fredonne.

TOURTERELLES

Tout autour de ma maison

Roucoulent les tourterelles,

Le jour est trop court pour elles,

Trop vite fuit la saison,

La saison pourtant si belle

Quand l’aurore en ses atours

Et les soirs où l’or ruisselle

S’enchantent de leurs amours.

Tout autour de mon jardin

Des enfants couraient naguère,

Feux follets, foudres de guerre,

Gare, rose et lavandin !

Que de gaîtés, de colères,

Que de farces, chers gredins !

Les heures valsaient, légères,

Mieux que bonds de baladins.

Tout autour des souvenirs

Enroulant sa brume douce,

L’oubli lentement émousse

Les regrets et les soupirs ;

Il pare de feuilles rousses

Les arbres las de fleurir,

Vêt de lichens et de mousses

La forêt près de finir.

Tourterelles, chuchotez

Aux confins de la mémoire

Pour qu’on ose longtemps croire

                              À la douceur des étés

Et qu’au creux des heures noires,

Reposoir d’éternité,

Votre chant tisse des moires

De tendresse et de clarté.

LES LIVRES 

ALEA...

Ce mot-ci, pas celui -là,

     J'écris, je rature,

Chasse ouverte au falbala,

Mais la phrase, quoique injure

     A la vérité,

Fourgue l'or de sa figure:

Sous son air de fausseté,

     Quel écho s'allonge

Et chuchote en aparté?

Quel acide  des mots ronge

     L'oubli qu'espéra

Tisser l'ersatz de mensonge?

Ouverture d'opéra:

     Le poème songe

A ce que la voix taira.

L’OURAGAN

Ce vent qui vient du fond de l’horizon,

Gonflé de pleurs et couronné d’orage,

L’entendons-nous gronder sur la maison ?

Nous qui veillons, reclus, l’œil à l’ouvrage,

Et nous, dormeurs assurés d’avenir,

Entendons-nous l’augure du naufrage ?

Dans nos tiédeurs, entendons-nous hennir

Et se cabrer sur l’arête des tuiles

Les chevaux que nul frein ne peut tenir ?

Dans le donjon de nos rêves dociles,

Entendons-nous ramper au pied du mur

Les élans convulsifs des noirs reptiles ?

Tendres humains terrés dans l’antre sûr

Aveuglément tissé d’œuvre ou de songe,

Oublions-nous combien loin de l’azur

Conduit ce flux que notre souffle allonge ?