"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
PIÈGE Mes doigts gantés posent l’appât : Pauvre souris, te voilà prise, Maigre souris grise, Faite comme un rat ! L’univers tisse mille fils Où la créature s’empêtre, Spectre si las d’être Toujours de profil…
Lire la suiteÀ FLORENCE Viens ! laissons le soleil, les marbres, le palais Aux naïves ferveurs de la foule vorace ; Allons où le passé n’a posé d’autre trace Qu’une dalle muette, étroite, sans reflets ! Que tes yeux, indulgents aux murs gris, presque laids, Du porche...
Lire la suiteLE POÈTE AMATEUR L'oreille prête au chant des mots Et la bouche à leur succulence, Né - peut-être sous les Gémeaux - Coiffé de rime et d'assonance, J'écris des vers démodés. Rétif à concevoir ma voix Comme d'un ça la résurgence, Indocile aux modes d'exploit,...
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