"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
IRREMPLAÇABLE Vous me manquez si rudement Que ma plume en plaintes s’éraille : Comment pourrais-je sans aimant Garder compacte ma limaille ? Les paumes sages de vos mains En calme lac muaient l’averse ; Sans votre œil clair sur mes chemins Je m’éparpille...
Lire la suiteBAS-BLEU? Elle est de ces femmes indignes Qui rendraient plus que volontiers Leur tablier De cuisine, De celles pour qui la poussière Est un peu moins objet d'aigreur Qu'aspirateur Et serpillière. Ses doigts rechignent aux aiguilles, Le titre de fée du...
Lire la suiteAVRIL Frêle et doré dans le soleil, Le peuplier ouvre ses branches; Sur le narcisse au cœur vermeil, Se lève un matin bleu pervenche. La plaine tendre au bord de l'eau S'étire et vibre à peine éclose; Dans le jardin les nids d'oiseaux Réveillent les boutons...
Lire la suite