"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
AVRIL
Frêle et doré dans le soleil,
Le peuplier ouvre ses branches;
Sur le narcisse au cœur vermeil,
Se lève un matin bleu pervenche.
La plaine tendre au bord de l'eau
S'étire et vibre à peine éclose;
Dans le jardin les nids d'oiseaux
Réveillent les boutons de rose.
Le ciel se fâche et l'herbe rit,
La pluie s'amuse avec ses perles,
Et l'enfance du monde gris
Ressuscite au sifflet des merles.
Le pas léger des amoureux
Epargne chaque pâquerette;
De la douceur des gens heureux
Jaillit l'envol de l'alouette.
Dans les feuilles s'ébat l'autan,
Frisson, caprice et confidence,
Et la tendresse du printemps
Ramène nos pas dans la danse.
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