"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
AVRIL Frêle et doré dans le soleil, Le peuplier ouvre ses branches; Sur le narcisse au cœur vermeil, Se lève un matin bleu pervenche. La plaine tendre au bord de l'eau S'étire et vibre à peine éclose; Dans le jardin les nids d'oiseaux Réveillent les boutons...
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