"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
NOËL SUR LE CAUSSE Pour sapin, le genévrier Tiré du bois maigre où frissonne La feuille que les vents d’automne Du chêne n’ont pu délier. Déroulé leur nid de guirlande, Voici briller six boules d’or : Parmi les piquants du décor, À doigts prudents, qu’on...
Lire la suiteUN VILLAGE Ils disent que tu n’es pas mort, Mais on a fermé ton école ; De sa cour plus jamais ne sort Un chant narquois de carmagnole ; Son préau clos de verre obscur N’abrite ni jeu ni rengaine, Aucun front ne colle à son mur L’excès d’un rire ou d’une...
Lire la suiteNOVEMBRE Aux volets clos dans le jour qui décline, Au parasol replié sous l’auvent, Au jardin glabre, à la treille orpheline, Au sentier nu que ratisse le vent, J’ai reconnu l’amère discipline De votre absence et j’ai vu, s’élevant Avec la nuit du pied...
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