"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
NOVEMBRE
Aux volets clos dans le jour qui décline,
Au parasol replié sous l’auvent,
Au jardin glabre, à la treille orpheline,
Au sentier nu que ratisse le vent,
J’ai reconnu l’amère discipline
De votre absence et j’ai vu, s’élevant
Avec la nuit du pied de la colline,
L’oubli vers moi tendre son doigt savant.
Mais sous les feux douteux du crépuscule,
J’écoute au fond de la chair somnambule
Gémir les souvenirs désassemblés,
Et l’œil recru de soleil qui succombe
Fait vaciller le pas devant la combe
Où l’air du soir carde les jeunes blés.
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