"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
LE JARDIN DÉLAISSÉ Du sol sec cent fois rebattu, Entre le chiendent et la mousse, Obstiné, le narcisse pousse Et flamboie à fleur que veux-tu; L'ancolie et la primevère, En sauvageonnes sans façons, Aux allées comme au vieux gazon, Prodiguent leur graine...
Lire la suiteE LA NAVE VA Le poète autrefois posait, le soir venu, Les songes de sa plume aux pieds de la déesse, Muse dont la faveur, veillant sur sa prouesse, Ouvrait à ses regards les seuils de l’inconnu. Puis l’amour d’une dame, offert ou contenu, Mit aux doigts...
Lire la suiteÀ FLORENCE Viens ! laissons le soleil, les marbres, le palais Aux naïves ferveurs de la foule vorace ; Allons où le passé n’a posé d’autre trace Qu’une dalle muette, étroite, sans reflets ! Que tes yeux, indulgents aux murs gris, presque laids, Du porche...
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