"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
LE JARDIN DÉLAISSÉ Du sol sec cent fois rebattu, Entre le chiendent et la mousse, Obstiné, le narcisse pousse Et flamboie à fleur que veux-tu; L'ancolie et la primevère, En sauvageonnes sans façons, Aux allées comme au vieux gazon, Prodiguent leur graine...
Lire la suiteC'est le livre qu'on écrit pour conserver un peu de ce que le temps emporte. C'est le livre qu'on lit parce qu'on s'y retrouve: même sorte de décor, la campagne, même enfance paysanne baignée de "patois", de lecture, de radio, de travaux partagés - fenaison,...
Lire la suiteC’est pourtant l’habileté de Gilles qui a plu à Viviane quand ils se sont connus. La prestesse et la dextérité de ses mains, qui savent aussi les subtilités des caresses. Son instinct pour dénicher l’aubaine. Sa hardiesse pour évincer les concurrents....
Lire la suite