"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
LE POÈTE AMATEUR
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L'oreille prête au chant des mots Et la bouche à leur succulence, Né - peut-être sous les Gémeaux - Coiffé de rime et d'assonance,
J'écris des vers démodés.
Rétif à concevoir ma voix Comme d'un ça la résurgence, Indocile aux modes d'exploit, Adepte d'un Je suis, je pense,
J'écris des vers démodés.
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J'admire les voleurs de feu, Mais, faute de leur insolence, Forcé d'hélas! borner mes vœux À ne pas perdre la cadence,
J'écris des vers démodés.
Pas plus que le rhétoriqueur Et l'abstracteur de quintessence, Je ne saurais offrir, lecteurs, Exquise et fondante pitance,
J'écris des vers démodés,
Heureux s'ils ont apporté L'eau dans vos tasses de thé!
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