"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
AUTOMNES Autrefois, farfadet des grèses, Des clos, des combes, des chemins Où les feuilles couchent à l'aise Leurs chutes d'ambre et de carmin, J'y traînais mes pas enfantins, Etrave où le flot d'or foisonne, Lame froissant moire et satin: J'avais six...
Lire la suiteLES LIVRES Est-ce discours de déraison ? Est-ce louange à l’étourdie ? Ils sont la terre et la maison, Les racines, la frondaison, Ils sont l’Eden et l’Arcadie. Ils fixent contre les oublis À l’impalpable fil des pages L’essence des temps accomplis, Du...
Lire la suite...à une bibliothécaire appréciée de tous dans l'établissement où elle dispensa généreusement son aide. SUR LE BATEAU-LIVRES Dame Claude trotte au cœur d’une nef lancée la coque à l’envers à l’assaut du ciel : Dieu sait comment elle a fait pour y garder...
Lire la suiteLIVRES D’ENFANCE Plus gras que crête de dindon, Dans le premier - celui des contes -, Gonfle si rouge ! un édredon Que mes terreurs à fuir sont promptes : Un loup niche sous son bedon ; Tourne donc la page, Grand-mère, Passe l’ogre et le chat botté, Et...
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