PRINTEMPS DES POÈTES (2)

  LIVRES  D’ENFANCE

Plus gras que crête de dindon,

Dans le premier - celui des contes -,

Gonfle si rouge ! un édredon

Que mes terreurs à fuir sont promptes :

Un loup niche sous son bedon ;

Tourne donc la page, Grand-mère,

Passe l’ogre et le chat botté,

Et montre à mon doux petit frère,

Pour rabattre un peu sa gaîté,

Le doigt griffu de la sorcière !

Des alphabets, j’en ai bien trois :

Noires, les lettres du plus grave,

Mais bistres, ses dessins, je crois ;

Le second brasse à son étrave

Sur la mer des mots tant d’émois !

Le plus mince à chaque lettrine

Entortille oiseaux et bouquets ;

Cols d’ibis, courbes de glycine,

Flamants fiers et galants muguets,

Un monde aimable s’y décline.

Et vous, livres d’or ou d’argent,

Bibliothèques vertes, roses,

Recueils des fables propageant

Prodiges et métamorphoses

D’un flambeau toujours résurgent,

Livres de l’enfance où s’embrase

Un amour qui ne finit pas,

Des sabots altiers de Pégase

Feux follets semés ici-bas,

Brandons naïfs d’une humble extase,

En vous le désir et l’espoir,

En vous l’infini de l’espace

Et l’éternité du grand soir,

Livres qu’on lisait comme on passe

De l’autre côté du miroir !