"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
AUTOMNES Autrefois, farfadet des grèses, Des clos, des combes, des chemins Où les feuilles couchent à l'aise Leurs chutes d'ambre et de carmin, J'y traînais mes pas enfantins, Etrave où le flot d'or foisonne, Lame froissant moire et satin: J'avais six...
Lire la suiteÀ défaut d’une seconde chambre, Gilles s’escrime à aménager le garage - chape de ciment fin, un luxe de rangements… Il sort de ses travaux trop harassé pour se plaindre que Viviane s’attarde sans lui devant la télévision. Douche, dîner, et au lit, c’est...
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