"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
AUTOMNES Autrefois, farfadet des grèses, Des clos, des combes, des chemins Où les feuilles couchent à l'aise Leurs chutes d'ambre et de carmin, J'y traînais mes pas enfantins, Etrave où le flot d'or foisonne, Lame froissant moire et satin: J'avais six...
Lire la suiteBIBLIOTHÈQUE J’ai sept ans et je viens d’entrer à l’école de mon village : toute petite, classe unique, deux portes et quatre fenêtres, un poêle dans l’ovale de sa grille, deux tableaux verts, six paires de pupitres sur deux files. Quant au maître, vingt-deux,...
Lire la suiteL’absence d’écho à leurs appels les jours suivants exaspéra la curiosité du frère et de la sœur. Ils réitérèrent, ils multiplièrent leurs messages. Le violon reposait sur la table de nuit d’Astrid ; elle en caressait du bout de l’index les contours, les...
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