"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
C’était, selon la formule usuelle, une femme entre deux âges - à vrai dire vieille aux yeux d’Astrid, pour la seule raison qu’au bord des tempes ses cheveux grisonnaient -, mais alerte et vive à en juger par sa réaction instantanée. À peine son regard...
Lire la suiteTABLEAU DE PRINTEMPS Dans la chambre tiède et vermeille, L’enfant dort au creux du berceau ; Sur le balcon, tant qu’il sommeille, Venez, ma toile et mon pinceau ! Près de la fenêtre entr’ouverte, L’oreille au guet, Je tempère d’une ombre verte L’or d’un...
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Niobé Toutes les larmes de mon corps Ruissellent sur mon flanc de pierre ; L’implacable dieu de lumière Et sa sœur à l’arc sans remords Sous mes yeux les ont jetés morts, Les douze enfants dont j’étais fière.
Lire la suiteNovembre s’avance : la fonte brûlante des radiateurs, Viviane ne se lasse pas de la tâter avec délices, d’y coller son dos, de faufiler ses doigts glacés entre les tuyaux ; leur chaleur si tangible, si réconfortante lui porte comme un présage d’amollissement...
Lire la suiteCONTRE PETER PAN Je ne veux pas rester enfant, Je veux grandir et je veux vivre Pour que chaque jour me délivre L’histoire enclose à son levant. Je ne crains ni l’assaut du vent Ni la sentence du grand livre ; Je ne veux pas rester enfant, Je veux grandir...
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