"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
TABLEAU DE PRINTEMPS
Dans la chambre tiède et vermeille,
L’enfant dort au creux du berceau ;
Sur le balcon, tant qu’il sommeille,
Venez, ma toile et mon pinceau !
Près de la fenêtre entr’ouverte,
L’oreille au guet,
Je tempère d’une ombre verte
L’or d’un bouquet.
Heure entre les heures sereine,
Quand l’azur rayonnant du ciel
Sur les ondes de son haleine
Disperse des parfums de miel…
À mes doigts poursuivant leur rêve
Voici mêlé
Un rayon dansant que soulève
Le souffle ailé,
Puis, furtive et folâtre intruse,
La brise enlaçant le rideau
Secoue en averse profuse
La lumière sur le landau :
L’enfant sous la clarté câline
Ouvre les yeux
Et jase au rayon qui lutine
Ses doigts joyeux,
Et moi, dehors, je m’émerveille
Lorsque des volets demi-clos
S’égrène jusqu’à mon oreille
Son rire en grêle de grelots.
/https%3A%2F%2Fassets.over-blog.com%2Ft%2Fcedistic%2Fcamera.png)
/http%3A%2F%2Fekladata.com%2FJx14Ln5t2bH2io1rjYGkuwheoV0.jpg)