"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
Niobé
Toutes les larmes de mon corps
Ruissellent sur mon flanc de pierre ;
L’implacable dieu de lumière
Et sa sœur à l’arc sans remords
Sous mes yeux les ont jetés morts,
Les douze enfants dont j’étais fière.
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