"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
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Daphné
Quand j’ai fui, mourant d’épouvante, L’âpre étreinte du dieu de feu Qu’un désir impudent tourmente, Nature, te crois-tu clémente Pour m’avoir, docile à mon vœu, Sous l’écorce enclose vivante ? |
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