"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
IMPROMPTU
Perles ou larmes,
les notes pleuvent du piano,
roulent, légères,
rosée sur la feuille,
s’effondrent, sombrent
dans le puits d’un silence éternel,
renaissent, tenaces,
tâtonnent au bord du gouffre,
et rejaillissent,
modeste et clair ruissellement
en quête de lumière.
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