"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
IMPROMPTU Perles ou larmes, les notes pleuvent du piano, roulent, légères, rosée sur la feuille, s’effondrent, sombrent dans le puits d’un silence éternel, renaissent, tenaces, tâtonnent au bord du gouffre, et rejaillissent, modeste et clair ruissellement...
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