"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
RENOUVEAU
Un jour le vent se fait brise,
Pur baiser sur le bourgeon ;
L’espérance un matin brise
L’étau noir de l’horizon.
L’ondée au soleil s’égrène
En gouttes d’ambre et de miel ;
Une larme enfin sereine
Lave l’âcreté du sel.
Dans l’aubier gonfle la sève
Qu’émeut la tiédeur de l’air ;
Le chagrin fuit comme un rêve
Dans les plis du vieil hiver.
Merveille des feuilles neuves
Sur le bois qui semblait mort !
Miracle au bout des épreuves
De toucher déjà le port !
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