"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
RENOUVEAU Un jour le vent se fait brise, Pur baiser sur le bourgeon ; L’espérance un matin brise L’étau noir de l’horizon. L’ondée au soleil s’égrène En gouttes d’ambre et de miel ; Une larme enfin sereine Lave l’âcreté du sel. Dans l’aubier gonfle la...
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