"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
ET POURTANT…
Ils sont si grands, tous ces poètes !
Tu les lis, les relis, ton âme s’en nourrit ;
Que pèsent près des leurs tes phrases inquiètes ?
Ton vers grince où le leur sourit.
Des mots ils domptent l’harmonie,
En cent couleurs les sons se divisent pour eux ;
Ta plume à la douleur de la pire avanie
N’offre de tons que langoureux.
Mais les cris ténus des mésanges
Seraient-ils une offense à ce sanglot des anges
Que la nuit sent monter au cou du rossignol ?
Si tu n’oses chanter, fredonne
- Et ne va pas guinder en morgue d’Espagnol
La fierté d’un peu d’art que la chance te donne !
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