"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
NUAGES D’ÉTÉ
Dans le ciel immensément bleu,
Plus légers que flocons de mousse,
Trois nuages qu’un zéphyr pousse
Vont flottant à la queue leu leu.
Le soleil en vain se courrouce,
En vain darde un arc ombrageux,
Ses traits de leur ventre neigeux
Ne tirent pas une secousse :
Ils vont leur train que rien n’émeut,
À peine si le vent rebrousse
Les franges de leur blanche housse
Ou de fils de lait mêle un nœud.
Nuages dont les lentes courses,
L’été, sont caresse à nos yeux,
Vienne octobre ouvrir grand les cieux,
De vos flancs renaîtront nos sources...
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