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"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)

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POÈME À CLEFS

 

 BALLADE SUR TROIS BALADINS

 

 

 

L'un fut jadis traîne-misère,                             

Voire larron dit la rumeur,                              

Au surplus jaillissant trouvère                          

Dont s'éternisent les douleurs                          

Quand vibre ici résonne ailleurs,                     

De flûtes en violoncelles,                                

L'air que sifflait ce maraudeur

Qui fut orfèvre en ritournelles.                         

 

L'autre, qu'il fût ou non sincère,

S'aimait moins joyeux que charmeur,              

Triste et doux jusqu'en son mystère,               

Berçant la lune sur son cœur                           

Comme on bercerait un bonheur

Enfui dans un battement d'ailes ;

C'était un prince de rêveurs,

Enlumineur de ritournelles.

 

Le troisième crie la colère

De ceux que bâillonne la peur ;

Que lui importe de déplaire

S’il peut conjurer le malheur !

Sur tous les tons, vif ou moqueur,

Ou chaud de tendresse immortelle,

C'est un oiseau des plus chanteurs,

Un virtuose en ritournelles.

 

Ami lecteur, que ta faveur

A leur chant ne soit pas rebelle :

C’est le seul vœu du rimailleur

Qui fit ce bout de ritournelle.

  

  

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