"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
Zeus Sous corps de cygne ou de taureau, Masque de chair ou d’or en pluie, Loin de l’Olympe où je m’ennuie, Je rôde, insolent tourtereau : Que ta pudeur, nymphe, s’enfuie ! Suis-je pas des cœurs le bourreau ? Mais sur l’hôtesse aux mains flétries, Sur...
Lire la suiteDEUIL DE REINE Le dernier dimanche de juillet, peu après une heure du matin, la foudre frappa la maison de retraite que tenaient, faubourg Saint-Sernin, les Sœurs de la Miséricorde. Les pensionnaires ne dormaient plus depuis longtemps; le fracas de l'orage...
Lire la suiteVIEILLIR Soudain le temps a rétréci ; Nous n’irons plus jamais ensemble Frayer les sentiers sans souci Où nos pas s’inventaient un amble. Plus jamais la vie en nos corps N’épanouira la merveille D’un être neuf, dont le décor De notre avenir s’ensoleille....
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