"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
VIEILLIR
Soudain le temps a rétréci ;
Nous n’irons plus jamais ensemble
Frayer les sentiers sans souci
Où nos pas s’inventaient un amble.
Plus jamais la vie en nos corps
N’épanouira la merveille
D’un être neuf, dont le décor
De notre avenir s’ensoleille.
Plus jamais nous ne dormirons
Sans peur d’une aube désastreuse,
Ni n’effacerons de nos fronts
Les rides que l’angoisse y creuse.
Le temps emporte, amis, amours,
Vos chants, vos rires, vos caresses,
Et peut-être viendront des jours
Où j’en oublierai la tendresse.
Mais vous serez, amours, amis,
Dans les trous noirs de ma mémoire,
L’envers généreux du semis
Qui grain par grain brode une histoire.
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