"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
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Zeus Sous corps de cygne ou de taureau, Masque de chair ou d’or en pluie, Loin de l’Olympe où je m’ennuie, Je rôde, insolent tourtereau : Que ta pudeur, nymphe, s’enfuie ! Suis-je pas des cœurs le bourreau ?
Mais sur l’hôtesse aux mains flétries, Sur la mère au cœur pantelant, Sur les sœurs de trop près chéries, Ma foudre, de pitié croulant, Jette en funèbres draperies Écorce ou pierre ou plume ou plant.
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