"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
NUAGES D’ÉTÉ Dans le ciel immensément bleu, Plus légers que flocons de mousse, Trois nuages qu’un zéphyr pousse Vont flottant à la queue leu leu. Le soleil en vain se courrouce, En vain darde un arc ombrageux, Ses traits de leur ventre neigeux Ne tirent...
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