"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
TOMBEAU Tu ne verras plus le printemps ; Tu ne sens pas frémir la brise Ni vibrer le matin que grise Son reflet d’or dans les étangs. Tes yeux sont fermés, ton oreille Est sourde à la chanson des nids ; Tous les jours pour toi sont finis Quand la terre...
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