"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
TOMBEAU
Tu ne verras plus le printemps ;
Tu ne sens pas frémir la brise
Ni vibrer le matin que grise
Son reflet d’or dans les étangs.
Tes yeux sont fermés, ton oreille
Est sourde à la chanson des nids ;
Tous les jours pour toi sont finis
Quand la terre en riant s’éveille.
Tu ne verras pas le printemps,
Ni l’été royal, ni l’automne ;
De ta voix que l’ombre emprisonne
L’écho s’essouffle au fond du temps.
Roide ta main, froid ton visage ;
Des sèves montantes l’effort
Évite le marbre où s’endort
Le souvenir de ton courage.
Veilleur frêle aux feux inconstants,
Avant que la mort l’éternise,
Le cœur, d’y trop songer, se brise :
On peut ne plus voir le printemps.
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