"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
HIVER 48 Père affûtant la serpe ou rétamant le seau, Mère à la basse-cour, Grand-mère à sa marmite, Le vieil homme veillait souvent sur mon berceau : Laissez ! j’ai tant de joie à voir cette petite ! La petite dormait comme à trois mois l’on dort, Un...
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