"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
C'est le livre qu'on écrit pour conserver un peu de ce que le temps emporte. C'est le livre qu'on lit parce qu'on s'y retrouve: même sorte de décor, la campagne, même enfance paysanne baignée de "patois", de lecture, de radio, de travaux partagés - fenaison,...
Lire la suiteLe soir, sur le trajet du retour, il suffit de peu, le souvenir d’une remarque envieuse de collègue, un mendiant, au carrefour, qui promène sa pancarte entre les voitures, il suffit de ce peu pour qu’elle remâche le coup de chance auquel ils doivent la...
Lire la suiteLa maison, elle l’a voulue autant que son mari, ils en ont rêvé ensemble. Tous les lieux communs, havre de tendresse, rempart contre les vicissitudes, creuset de vies nouvelles, ils les ont obscurément convoqués autour des perspectives qu’ignorante de...
Lire la suiteLA MAISON Ce qu’on n’a pas vu, on le reconstitue à partir des bribes glanées à droite à gauche, à la station service, dans les boutiques du petit centre commercial. Même dans ce genre de banlieue provinciale, peuplée de bric et de broc, on finit par connaître...
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