"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
Zeus Sous corps de cygne ou de taureau, Masque de chair ou d’or en pluie, Loin de l’Olympe où je m’ennuie, Je rôde, insolent tourtereau : Que ta pudeur, nymphe, s’enfuie ! Suis-je pas des cœurs le bourreau ? Mais sur l’hôtesse aux mains flétries, Sur...
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