"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
E LA NAVE VA Le poète autrefois posait, le soir venu, Les songes de sa plume aux pieds de la déesse, Muse dont la faveur, veillant sur sa prouesse, Ouvrait à ses regards les seuils de l’inconnu. Puis l’amour d’une dame, offert ou contenu, Mit aux doigts...
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