"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
LES AMANTS Les verra-t-on, furtifs, dans l’ombre solitaire, Sous l’idéale nuit d’un avril embaumé Où le vent jette au cœur avide d’être aimé La verte exhalaison des encens de la terre ? Leurs pas glissent ensemble à travers bois et champs ; Nul ne sait...
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