"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
CHERS ÉPHÉMÈRES Ils traversent nos jours sans qu’y pèsent leurs ombres, Attentifs dans l’instant et sitôt oublieux, Liés à nous si fort, si peu ! Car de peur qu’un excès de ferveur les encombre, On les chérit du bout des yeux. Savent-ils quels désirs...
Lire la suiteÉLÉGIE PIEUSE Les mains qui savent des douleurs Écorner les griffures, Les chères mains qui furent Le seuil du havre où le haleur Retrouve souffle, ah ! dites-leur, Mes vers, combien sans elles L’avenir perdra de couleurs, Et l’allégresse d’ailes. L’imperturbable...
Lire la suite