"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
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Baucis
Versant le lait, coupant le pain, Des voyageurs humbles servantes, S’affairaient mes deux mains tremblantes ; Près de mon vieil époux le pin, À présent frêne je t’évente, Passant recru du long chemin. |
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