"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
À PROPOS D'UNE AUTRE*
On peut lire dans votre voix:
cassante, gaie, affable, ou lasse,
sur vos humeurs elle est loquace
quand vos yeux calmes fixent droit.
On admire avec quel doigté
son bon plaisir vous agrémente
- à dire vrai sans qu'elle mente -
quelques fétus de vérité.
Sans fêlure ou fortissimo,
on y sent germer la colère
à la raideur dont s'y tempère
comme d'un carcan chaque mot.
On y goûte, fondu, furtif,
sans rien de trouble, au fond, qui guette,
l'accent d'une douceur secrète,
jamais que pour le bon motif.
On sourit quand à l'inconnu
sa parade borne l'espace;
quand sa cuirasse se délace,
on se prend pour le bienvenu.
Puis, sous les formes de rigueur,
on devine parfois la trace
de gaîtés, d'aigreurs ou de grâces
dont la source jaillit ailleurs,
et l'on s'avise, fort marri,
que vous pourriez bien jouer d'elle
et non l'offrir, miroir fidèle
où l'on croit vous avoir surpris...
*"voix" évidemment (cf le poème précédemment publié)