"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
ALEA...
Ce mot-ci, pas celui -là,
J'écris, je rature,
Chasse ouverte au falbala,
Mais la phrase, quoique injure
A la vérité,
Fourgue l'or de sa figure:
Sous son air de fausseté,
Quel écho s'allonge
Et chuchote en aparté?
Quel acide des mots ronge
L'oubli qu'espéra
Tisser l'ersatz de mensonge?
Ouverture d'opéra:
Le poème songe
A ce que la voix taira.
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