"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
OCTOBRES D’ANTAN Une odeur de laurier brûlant Tiédit la brise ; La buse d’un vol nonchalant Frôle l’église. L’écolier, cartable ballant Sur blouse grise, Trotte joyeux sans faux-semblant Ni vantardise. La feuille dans l’air pantelant Flotte indécise ;...
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