"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
L’OURAGAN Ce vent qui vient du fond de l’horizon, Gonflé de pleurs et couronné d’orage, L’entendons-nous gronder sur la maison ? Nous qui veillons, reclus, l’œil à l’ouvrage, Et nous, dormeurs assurés d’avenir, Entendons-nous l’augure du naufrage ? Dans...
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