"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
BOUQUET MINEUR
Pâle pourpre de l’ancolie,
Dauphinelle aux fleurons d’azur,
Et toi, compagne du vieux mur,
Giroflée où l’or s’humilie ;
Toi, marguerite qu’exfolie
La quête d’un bonheur futur
Et toi, cher souci qu’elle oublie,
Comptant sans l’avenir impur ;
Vous, étoiles du clair-obscur,
Anémone qu’on dit sylvie
Ou pervenche dont l’œil envie
L’accent meurtri de bleuet sur :
Régent sans Louvre ni Tibur
D’un clos d’indécise survie,
Fleurettes, comment être sûr
Que mon stylet vous glorifie ?
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