"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
FRAGMENTS D'ART POÉTIQUE
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I
Fleurs ou visages Bure ou satin Le vrai l'image Tout fait butin
Si ce qu'il tient N'est qu'un mirage Le croire vain Serait-il sage
Oui quand il chante C'est dans sa voix Que se lamentent Toutes les voix
Est-il sorcier Est-il poète Le monde entier Bat dans sa tête
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II
Les mots appellent les mots Que sais-tu de ce qu'ils disent Tu vas comme ils te conduisent Ni temps ni lieu de repos
L'un puis l'autre sans pitié Une charrue dans la plaine Ta main court où ils la traînent Par les sillons du papier
Est-ce à toi de les changer S'ils viennent toujours les mêmes Qui donc sera le poème Les brebis ou le berger
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III
La poésie est un cri, oui! mais c'est un cri habillé.
Max JACOB
Vieux fer battu sur tant d'enclumes,
Sabot que dédaigne le pas
Des prophètes en qui s'allume
Le cri qu'ils n'habilleront pas,
Humble écho de rythmes éteints,
Te feront-ils, ceux qui t'exhument,
Quitter les sentiers clandestins,
Vieux vers limé sous tant de plumes?
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