LE RÊVE DE L'ÉLÉPHANT

LE RÊVE DE L'ÉLÉPHANT 

Je n'ai nul souvenir

de la jungle où le tigre rugit encore,

ni des enfants aux joues de cuivre,

ni du parfum de safran qui colore

les pays voisins de l'aurore.

Et toi, beau cheval bai, les connais-tu,

les immenses plaines de l'ouest

et les monts où les torrents roulent de l'or,

ces espaces que foulent tes frères sauvages?

Ici, comme toi, je porte panache,

comme toi je me cabre et danse

- un peu plus lourd, un peu moins leste -,

je partage ta paille et ton foin;

la vie est calme, et serait triste

sans les yeux étoilés des enfants

et les tendres bourrades des garçons de piste.

Mais, cheval bai, mon frère,

n'as-tu jamais vu sous l'ombre des gradins,

dans les plis vastes de la toile,

n'as-tu pas vu mon cornac et ta cavalière

se faire les yeux doux?

N'as-tu pas vu leurs mains

à la cravache qui n'empoigne que l'air

se préférer l'une l'autre?

De ta litière, n'entends-tu pas

les soupirs et les rires de leurs ébats?

Un jour peut-être, le jour où ils auront

plein d'enfants et leur cirque à eux,

ils nous conduiront vers les Indes et vers l'Amérique:

alors je verrai

       la jungle où le tigre rôde encore.

et toi

       les étendues sans borne du Far West!