"La vraie vie, c'est la littérature." (M. Proust)
GRENADE
Sous la rondeur trompeuse de l’écorce, quelle ville de neige et de feu érige son minaret ? Un ruissellement de fontaines y murmure des promesses, des menaces, des regrets. Des guipures d’arceaux, des gangues de mousseline engloutissent de fausses perles de sang rose, et parmi les aromes d’orange amère, la nuit fraîche des vallons ensevelit dans la sanie des siècles les larmes du chant martyrisé. Qu’éclatent et giclent les sucs, qu’ils s’écoulent des balafres tranchées à l’aveugle dans ton rempart, sphère hypocrite, suave et sauvage abrégé d’imperfection !
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